Даже пик, словно рог носорога, упорный,
обойдённый тропой и травой,
ищет впадины антиготической формы —
опрокинуться вниз головой.

Кто-то глобус побрил. Ни де Голля, ни Баха
ни рукой, ни на слух не найдёшь.
В основании мира опять черепаха —
облысевший окукленный ёж.

По нему гидропониковый, тонкокорый
ищет щели, снуёт таракан.
Ближе дно, уже плечи, чудовищней скорость
в ожиданье Большого Пинка.

Я к будильнику сам приспособил фонарик,
трижды в ночь проверяю звонок.
И ко мне всё тесней прижимается шарик —
ну когда же, когда же пинок…